-- Preciso falar-lhe amanhã, sem falta; escolha o logar e diga-me.
Creio que José Dias achou desusado este meu falar. O tom não me sairia tão imperativo como eu receiava, mas as palavras o eram, e o não interrogar, não pedir, não hesitar, como era próprio da creança e do meu estilo habitual, certamente lhe deu ideia de uma pessoa nova e de uma nova situação. Foi no corredor, quando íamos para o chá. José Dias vinha andando cheio de leitura de Walter Scott que fizera a minha mãe e a prima Justina. Lia cantado e compassado. Os castelos e os parques saíam maiores da boca dele, os lagos tinham mais água e a «abóbada celeste» contava alguns milhares mais de estrelas centelhantes. Nos diálogos, alternava o som das vozes, que eram levemente grossas ou finas, conforme o sexo dos interlocutores, e reproduziam com moderação a ternura e a cólera.
Ao despedir-se de mim, na varanda, disse-me ele:
-- Amanhã, na rua. Tenho umas compras que fazer, você pode ir commigo, pedirei a mamãe. É dia de licção?
-- A licção foi hoje.
-- Perfeitamente. Não lhe pergunto o que é; afirmo desde já que é matéria grave e pura.
-- Sim, senhor.
-- Até amanhã.
Fez-se tudo o melhor possível. Houve só uma alteração: minha mãe achou o dia quente e não consentiu que eu fosse a pé; entrámos no ômnibus, à porta de casa.
-- Não importa, disse-me José Dias; podemos apear-nos à porta do Passeio Público.
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